Baba, chuva e secreção. (a tarde)

(Aff... Gosto amargo)

O copo d’água brota e não dá jeito. Não há jeito.
Um sonho ruim nesta tarde.
Coração disparado. Suor. Melhor um banho frio.
O antibiótico arremessava-se na corrente sanguìnea.
O filme desinteressante aparecia e desaparecia na tela.
Muito cansaço.
A luta já fora perdida tantas vezes.
Império do desânimo.
Em algum momento que não saqaberia precisar, despertava.
Ia até a cozinha e lá estava você. Bêbado. Mal humor.
O fósforo na mão. Luz do fogo sem lampião.
Os troços espalhados pelo chão. Eu não.
Gostaria de fazer um chá.
Água na chaleira.
Olhos de aço.
Nenhuma novidade.
Porque a angústia, o aperto no peito, o mal estar
A boca seca. A certeza de que não se está indo bem
É antiga conhecida daquele reino.
Longínquo.
Há uns quinze mil quilômetros de água
Só os bravos atravessam.
Lembra da história daquele homem bravo que encarou o mar para retornar para casa?
Deuses, mitos, super poderes, física, matéria, química e ele.
Só.
Conseguiu retornar.

Prever a distância.
Os pés enrugados.
Marulho é excitante, mas não é mole.
Parece que no meio da reta
não foi possível não desviar e desviar.
Andaram sinuosos.

E o velho Ulisses
volta a navegar
(ainda que não seja preciso)

MUDAR DE RUMO É SÓ MUDAR DE DIREÇÃO?

(Derrota. Cansaço.
As narinas sopram pra dentro
O oxigênio penetra, dá sono
Corpo mole
Ínguas
A garganta pulsa
O ânimo não
Enquanto os olhos queimam
O suor não aparece, não basta
Como se não prestasse
Afinal, o suor da forma pura não dá conta.
Por este caminho não deu certo.
Recomeço)

Copacabana.
Cinco de dezembro de dois mil e treze.
Não sei se um trovão que parece tiro de canhão.
Ou um tiro de canhão que parece um trovão.
As ruas cheias d’água.
Morava em uma ilha.
No sétimo andar.
Outros arranhas-céu boiavam ao redor da janela.
Era Doroty. Confusa se sonho ou vida
No meio daquela semana tresloucada.
Cotovelos apoiados no parapeito da janela encharcada.
Os carros boiam.
A vertigem boia.
As virgens de olhos negros
já escorreram do grande teto
por paredes de concreto.
Também boiam.

O meu barco
Grande, repleto de tralhas dentro
Tapetes, móveis, sapos,
almofadas, desenhos, príncipes
Procura a fé
tenta seguir em sua direção
A proa dá voltas e voltas
Está cega
Consciente,
mas não pode ver nada.